Café.

Empecé a tomar Nescafé con seis años,

al microondas y con magdalenas.

Siempre quise crecer rápido,

vivo con prisas, sin aliento, con sueño.

Por eso sigo tomando café.

Adicta, tal vez.

Un mínimo de cuatro al día,

que asustan menos

cuando tú también,

pero con más cafeína.

Por necesidad

y por rutina.

Salvo el del domingo después de comer.

El único café por gusto

(estrictamente por gusto).

El que me tomo contigo.

El que mejor sabe de toda la semana.

¿Por qué los demás, entonces?

¿Por qué no?

No es una opción.

Es así.

Nada impide que me tome un café.

Salvo aquella vez

que despertamos un domingo a las nueve.

Hablando de poesía

se hicieron las diez.

Y media.

Te fumaste dos cigarros.

Había sonrisas en tus ojos,

ceño fruncido, a ratos.

“Sí, claro.

Claro que lo sé,

no estamos hace cinco o seis años”

Contestaste a una de mis preguntas

retóricas.

Ahí me di cuenta:

Se me había enfriado el café.

“Te lo caliento,

sigue hablando”

Pero callé y pensé,

en lo que me gusta

inclinarme por las mañanas

sobre la taza ardiendo

y que me caliente la cara.

Ahora estaba frío,

sólo podía hacerlo la poesía.

Y me pregunto:

¿Le tendrás celos alguna vez?

Espero que no.

Contigo de poesía,

hablo a veces.

Pero cuando escribo, mi amor,

lo escriba o no,

siempre pienso en ti.

Y te leo en todos los poemas.

La idea de este poema es de “Wanchen Foren”, que sugirió que escribiese del café, en el “día internacional del café” (¿en serio tiene que haber un día internacional al respecto?). Pues bien: aquí está. A lo mejor decide no volver a “incitarme” nunca.

El poema, como siempre, tiene su destinatario habitual. Y es que los lunes de Octubre se hacen especialmente duros. Que se lo pregunten a los de La Fuga.

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12 thoughts on “Café.

  1. Una vez me regalaron un neceser con una pregunta bordada: hay vida antes del café? La respuesta me obligó a cambiar de vida
    Para mi, a de más de un brevaje mágico es todo un símbolo del mismo tema que tu poesía.

    Me gusta

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